En 2019, j’ai écrit une nouvelle inspirée par le mouvement des Gilets jaunes.

Elle s’intitule « Aux origines de la révolution » (oui, rien que ça).

On y est.

Après un an et demi d’écriture, page après page, quart d’heure après quart d’heure, je peux le dire : j’ai terminé le premier jet de mon roman. De mon deuxième roman.

Telle l’aube naissante, une nouvelle année est là, inaugurant le début d’un nouveau cycle, qu’on se plaît à répéter, encore et encore.

Automne et créativité

Je partage moins mon quotidien, et pourtant, l’automne est bel et bien propice à la créativité. Simplement, elle est comme nous tou·t·es : davantage tournée vers l’intérieur.

Je m’approche doucement de la fin du premier jet du roman en cours d’écriture… j’espère le terminer d’ici la fin de l’année.

En friche

À l’image de cette photo, ce blog est un peu en friche — cela fait un moment que je n’ai rien publié… Mais bon, c’est joli, les friches, non ?

Je l’ai reçu depuis un moment, mais je n’avais pas encore pris le temps de vous le présenter… le recueil des Nuits de la lecture !

Il est des fois où le travail d’écriture acquiert une plus grande matérialité, et c’est comme si, d’un coup, on se disait : « Ah oui, tiens, j’écris. »

Je rêve d’un monde fait d’errances

car c’est dans l’errance

qu’on trouve le mieux son chemin

Pattes jaunes sur granit rose
Plumage blanc et grande bleue

Impressions d’un goéland
au crépuscule

À l’aube d’une nouvelle année, je collecte malgré moi les touches éphémères qui ont composé, tel un tableau pointilliste, les douze derniers mois.

Blabla #4 – Naissance d’un roman

À quoi ressemble le début d’un nouveau projet  ?

De temps en temps, il me vient l’envie de vous faire un petit update  de là où j’en suis dans l’écriture, et plus généralement dans la vie.

Quand ça arrive, je saisis l’envie au vol avant qu’elle ne s’évapore… car elle est souvent fugace !

dans le creux de la vague
barbouille un papillon
et moi
sans comprendre que le silence est bleu
je me perds dans une forêt de sons

il est possible
que ça moucheronne sous la barque
que les chuchotis n’arrêtent pas de bourgeonner
— je m’éparpille entre leurs doigts collants

furtive
je traverse la frontière pour te reconnaître
dissimulée sous un voile de brume

bouffée d’enfance